Как облечь в слова полёт? Как назвать тот миг, когда Замирает сердца ход, А в реке времён – вода? Как облечь в слова родство? Чтобы родственней родства, Чтобы кроме – никого, Чтобы кончились слова, Чтоб улыбка до ушей, Чтоб обнять – и навсегда, Чтоб всё лишнее – взашей, И чтоб слёзы… Иногда. Столько слов придумал мир, А вот нужных слов – едва, Лучше было бы без них, И была б чиста строфа. Кто-то скажет, что любовь, Но словарная – пошла: Повторяясь вновь и вновь Истирается дотла… Нет на свете нужных слов, Вместо слов есть тишина И молчанье обо всём, Им всё скажется сполна.
Октябрь 2011,
Офелия, постой творить молитву, Не все ещё окончены дела, Да и грехи… Оккамовская бритва Полезнее, чем плотничья пила.
Давай пока не будем горячиться И украдём бутылочку вина, И пусть, хоть раз, но радостные лица Смеются в ночь из тёмного окна.
Давай пока не будем о проблемах, О глупых тайнах датского двора, Давай пока… Хотя бы о поэмах! Напомни ту, про принца и шута?
Ведь осенью о смерти, право, по'шло… Плесни еще! О чем я? Ах, ну да. Ведь осенью: вот есть, а вот – вдруг сдохло, А впрочем, дорогая, ерунда...
И нет морали! Не было. И точка. Офелия! А, может быть, к тебе?...
…Вина ещё! Как «нету»? Как так «бочка»?! Неделю пью? Кого зарыл?! А где?!
Октябрь 2011,
Скрипка там взаправду была, уж слишком увлеченно я заслушивал ту
божественную мелодию "Тайного сада". Кто знает - пять сверху. Кто не
знает - зави-и-идую возможности услышать впервые. Услышать впервые можно
Нанизанных на нить: побед и горьких слёз, Исхоженных дорог и стёршихся колёс, Оставленных вершин, открытых всем ветрам – Не счесть и не забыть, пусть даже где-то там
Искрится детский смех, предвестник добрых дней, Пусть даже за углом – чем ближе, тем ясней – Скрипичная игра и стук родных сердец, Считающих шаги, счастливых наконец.
Но путь на то и путь, что не найти конца, И помнить лишь овал любимого лица, И цвет любимых глаз, и вкус любимых губ, И ждать чего-то вновь, и всё смотреть вокруг.
Скрипичная игра прорвётся через ночь И застит мне глаза, утянет меня прочь, Туда, где бой сердец: любимый и родной – Пускай на краткий миг, но всё-таки домой!
… Осенняя листва, и тихие шаги, И влага на лице, – наверное, дожди – И скрипки тихий стон, и новый, робкий, звук, Как будто б впереди послышалось: «Тук-тук…»
Октябрь 2011,
Вот и осень. Вот и осень, Кроет саваном бульвар Листопадственный пожар. Дух, замри, обезголосей!
Осень плачет, осень просит В песне горького дождя, Ветролиственно кружа, Смыть непрошенную проседь.
Вот и осень, вот и осень – Леди смертного одра. Слякоть скрыла неба просинь, Неба, грянувшего оземь. Осень – серая пора.
Осень стонет еженощно, Может быть, что и нарочно, Может, ей неведом страх?
Крит, Икар, полёт и вера, Крик, падение, волна – Помнит лишь она одна. Оттого и небо серо,
Оттого укрыли Землю Перья в солнечном меду, Век людской в одну версту: Та же вера, тот же пепел.
Помнит осень! Помнит осень, Помнит, плачет и поёт, Год за годом движет осью, Чтоб сорвать иголки сосен, И напомнить тот полёт!
Дух, замри, обезголосей: Кроет золотом бульвар Солнцекрылый бог-Икар – Вот и осень! Вот и осень…
Сентябрь 2011,
Годы несутся как звездные брызги Вечного круга холодных небес, Первокрещённые в страсти и риске
Вспыхнуть однажды! Иначе кто б лез? Пеплом опавшим В том пепле бессмертье!
Тлеющим вечно лишь снится покой. "Сказано было: воздастся, лишь верьте!" --
Зрячим слепцам Подпевает глухой. Слеп и я сам, Но живу, как умею!
Знаю немного, но верую, что Вспыхнет однажды на звёздной аллее Алою искрой мой личный цветок.
Сентябрь 2011,
Мой танец под дождём, На танец непохожий, Одетый в серый тон Разбредшихся прохожих.
Он кутает своей Туманной поволокой Под просверки свечей Небесности высокой,
А капельки воды По воле дирижёра Взбивают город в пыль: Неистово и скоро.
Взвихрившаяся твердь! И каменные лица, Кружась в смешеньи черт, Не могут опуститься...
Звучит последний гром Последней из симфоний, И в трепете немом Застыли семь гармоний.
Сентябрь 2011,
Вслед угасающим звездам и ночи бессонной, Вслед моей грёзе пугающе немногословной, Полной одною улыбкой и взором любимым, Узкой ладошкой и теплым дыханья порывом.
Вслед восхищенью родною и доброй душою, Вслед разговорам по-над телефонной луною, Полным веселья шального и капелькой грусти: Вроде и близко, да провод в объятья не пустит.
Вслед самым честным словам, что промолвлены были, Вслед светлым и милым чертам, что иконой застыли В странном, влюбленном, счастливом, больном подсознаньи... Шлю я надежду на наше с тобою свиданье.
А пока... Мне банальность прости, я молю: "Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю!..."
Сентябрь 2011,
Богини вечно молодые В дворцовых комнатах стоят, Они нетленны: есть и были - И тем их страшен древний ряд.
Они смеются с постаментов И соблазняют наготой, Но что в улыбке юной этой? Бессильный вой, неслышный вой!
Они не просят снисхожденья И не клянут своей судьбы... Лишь только помнят боль паденья С Небес на камень мостовых.
Сентябрь 2011,
Прощание... Как много в этом слове! И сколько слов не сказанных есть в нём. Прощание! И доброе, и злое: Надеждой встречи, горечи огнём. Прощание, терзающее время, Как глупый всадник - дикого коня. Прощание, являющее тени В закатный час покинувших меня. Прощание, настигшее с наскока Чтит сердце самым лакомым куском. Прощание правдиво и жестоко, Но сладок мне застрявший в горле ком!
Август 2011,
Свет угас. Мир тонет в полумраке, А в тронном зале зажигают свечи. Тишина. Маэстро в черном фраке Минует зал и расправляет плечи.
Менуэт. И сцепленные руки. Аллея, тень, пленительные речи. Пробил час. Проклятый час разлуки! Но время ждать прихода новой встречи.
Он. Она. Безмолвное прощанье. Глаза в глаза, бессильные запомнить. Рука в руке, слились два силуэта.
Лунный свет. Трепещет от дыханья Огонь свечи и строки нервно клонит: "Аллея, тень и такты менуэта..."
Июнь 2011,
Я вновь иду между деревьев Волшебной, сказочной страны, Где из-за крон не видно неба, Но свет струится от земли,
Я вновь иду и слышу запах, Так должен пахнуть этот свет! Я вижу сотни желтых глазок, Что из листвы мне смотрят вслед...
Я прохожу насквозь поляны, На них не считаны цветы: Незнакомые и пьяные От этой ласковой жары.
Я будто маленькая искра Скольжу меж вечностью дубов Как будто юркий сгусток ветра Всю жизнь не ведавший оков...
А жизнь - сверкнувшее мгновенье, Но каждый миг как будто век! Неуловимое движенье И Солнца свет за миг поблек.
***
Вот звезды рождаются робко И светят, сплетая пути! Тянусь я к дорог перекрестку, Взлетев - начинаю идти
Вперед, но я помню тот танец, Волшебный, волнительный вальс Под музыку я, улыбаясь, Кидаюсь со звездами в пляс!
И новые вспыхнут от смеха, А после - погаснут от слёз, И вот она, давняя веха, Граница моих дивных грёз,
И я проникаю сквозь стены, Сквозь тайны творенья Миров... Но вновь я в объятиях тени И помню лишь запах цветов.
Продолжение... Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
'Une vie d'amour' Charles Aznavour
Сообщение отредактировал Panda - Среда, 09.01.2013, 13:44
Вам спасибо, господа! Мне очень-очень приятно ^-^ Хорошо, что я понимаю свою отдалённость от настоящей поэзии, а не то бы загордился... А эт плохо, ага. Panda <3 U
P.S. И всё-таки схематичное изображение сердечка - это задница =\ Как в том анекдоте про кардиохирурга и магазин мягких игрушек, ага. Но даже если и она, то очень милая и обожательная! Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
"Если любовь достаточно сильна, то ожидание становиться счастьем." - Симона де Бовуар
Давным-давно прочитала последнее Ваше стихотворение, милорд. Потом не удержалась - перечитала еще раз. И все еще сижу с отрешенным лицом перед экраном и никак не могу оторваться. В голове целый вихрь мыслей и картинок. Эх, томление любви и все такое прочее. Эх, будоражат фантазию Ваши стихи, милорд. И это-то на ночь глядя - теперь не засну, буду рисовать картинки в воображении. И, коли повезет, когда-нибудь перенесу все придуманное на бумагу. Ну что ж, милорд, Вы - как всегда на высоте, как всегда поражаете и удивляете. Спасибо за это и за Ваш стих. Творческих успехов! Милорд ^^. Бисова козявка (с)
Сообщение отредактировал prof_Di - Пятница, 02.03.2012, 01:15
Ах, миледи... Тоже едва ли заснул. Впрочем, математика... И чёрт с ней, право слово. После сегодня и до сессии, надеюсь, она меня особо беспокоить более не будет.) Буду спокойно и отрешенно сидеть, благо в голову лезет совсем уже непонятный бред. Предыдущее не в счет, оно печальное, но пушистое ^-^ Что касается рисунков, то буде такое случится, то, цитирую, нос от потолка и монтировкой не отломлю! Миледи, Вы - чудо! *захваленная Панда говорит это несмотря на похвалы, прошу заметить*
И, собственно, бред:
Где магия имён и выстраданных фраз? Пустые города, но… людные. Alas. Кого там только нет! Кого-то точно нет… Хотя бы и того, кто обнял бы и спас. Пустые города как призраки войны, И нету им конца, и ведают они, Что этот новый год – Всего лишь новый год, А им... Дождаться бы ещё одной зимы. Нет, войны не умрут, не сгинут, не уйдут! Нет памяти сильней, чем нескольких минут. И горько будет тем - Как горько было тем! - Кто лепит из крови солдата-тамаду. Пустые города, но людные притом, Пустой и тесный мир и прения сторон… И прав всегда один, Конечно же один, Он в зеркале стоит и тычет: «Вот же он!» Во здравие богов мир пьёт за упокой. Какой уж там Христос, лишь Франклин, да и тот… Так глупо и смешно… Да, глупо и смешно! Невидимый дензнак – ну прямо Дух святой! Где магия имён и выстраданных фраз? У Бога – никого. Убогих же… Alas. И где бы отыскать… Ах, где бы отыскать?… Такого чудака, что обнял бы и спас? Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
Сэр, с вашим ощущением Жизни - возгордиться невзможно. На мой взгляд. Бред? Не знаю, может быть... Не мне судить. Но мне кажется - отнюдь... Пишите! У Вас это дтно получается... Прекрасно. Сэр. С уважением, Азазелло. Как родился - не помню. Как умру - не знаю.
Аааа, няшно-няшно. И пушисто, и прекрасно. По-весеннему лучисто, и игриво, и капризно. Целая пьеса в стихах. Прекрасная и дарящая целый ворох пушисто-няшных ощущений. Ах, весна, весна.... Безумно рада Вашему возвращению (да еще и с такими строчками), милорд. Выздоравливайте поскорее. Милорд. Бисова козявка (с)
Сколь многим мне хотелось бы помочь, Но как же я бездарен в этом деле! И боль моя - заёмственная боль, Прочувствие, бессильное ответить.
Казалось бы, несчастен тот, кто слеп, Но зряч ли тот, кто видит, что захочет? Правдив ли будет правильный ответ В ином пространстве или просто ночью?
"Зависит всё!" - ответил бы Эйнштейн, А может - промолчал бы, ухмыляясь. "Дурилка, в двадцать лет не повзрослел" - Не повзрослел... А знаете? Не каюсь!
Из той же парадигмы исходя, Быть может прав, а может быть - придурок. Может даже статься, я - не я, А просто сон укуренного Будды.
Март 2012, К списку Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
'Une vie d'amour' Charles Aznavour
Сообщение отредактировал Panda - Суббота, 05.05.2012, 19:19
И пусть это стихотворение, а не музыка (хотя, кто сказал, что музыка - это обязательно ноты? Может, это и буквы, и слова? Да! Точно! Музыка слов!), но в голове крутится лишь одно - меломан. Наверное, я стала меломаном Вашего стихотворения. Милорд, милорд, что же Вы делаете с человеческими умами?
Змей-искуситель, или змей за плечами Тысячи библий и сотни имен В гирляндах алтарь иль алтарь со свечами Всё, что ты видишь - всего лишь твой сон (с)
И да!
Quote (Panda)
Не повзрослел... А знаете? Не каюсь!
Лично для меня это великие строчки. Милорд. Бисова козявка (с)
Сообщение отредактировал prof_Di - Суббота, 21.04.2012, 01:28
! Спасибо огромное! Дус, зур рахмат хине!!! 
