| bajvik | Дата: Суббота, 31.03.2012, 02:47 | Сообщение # 1 |
Любитель
Сообщений: 1
Награды: 1
Репутация: 0
Статус: Offline
| Антитезы
Все эти ямбы и хореи
До чёртиков мне надоели,
Но если «ритма дураком»
Рождён, то некуда мне деться,
К тому же, русским языком
Владею, как своим наследством.
О,Господи, какой кошмар –
Жизнь положить на рифмоплётсво.
Пишу стихи: в душе – пожар
Или, как воду из колодца,
Я черпаю слова – они
Текут и протекают дни
Сквозь Вечность, как сквозь решето,
И превращаются в Ничто,
Хотя, пожалуй, видит Бог,
Средь прочих всех земных дорог
Стезя Поэта не из худших.
Смотрите же, как Солнца лучик,
Стих возникает, весь горя,
И тёмным яркий Свет даря,
А если им не не нужен Свет,
Моей вины в том вовсе нет.
Во сне и наяву...
Во сне и наяву,
Хотя «Не спи, не спи,
Художник», я живу,
Как огонёк в степи.
Кто хочет, тот найдёт
В стихах тревожный свет.
Жизнь холодна, как лёд –
Ты пламеней, Поэт.
Свети, Поэт, свети,
Развеяв темноту.
Душа моя, расти,
Как в Космос, в высоту.
Пусть звёзды далеки,
Но сердце к ним манит.
Ночные огоньки –
Вы для меня магнит.
Я на Земле рождён,
Но Небо мне родней
И если это сон –
Он Смерти не длинней.
Душа ушла в неведомую ночь...
Душа ушла в неведомую ночь,
Чтобы под утро снова возвратиться
И хочется сказать душе: «Не плачь,
А лучше в небо улетай, как птица».
Но может небо – это тоже ложь,
Идущая от детских впечатлений
И ты на этом свете зря живёшь,
Поскольку понимаешь, что не гений.
Но мне уже, пожалуй, всё равно,
Ведь гениальность – сущая помеха,
А Жизнь, как чёрно – белое кино,
В которой цвет – подобие успеха.
Я помню, что есть в нашем Мире ночь
И кроме ночи день, как антитеза.
Всё остальное – мимо или прочь
И в стороне Поэзия, как грёза.
Писать стихи, как воздухом дышать,
А без стихов я просто задыхаюсь –
Без них Судьба моя нехороша:
В ней остаётся горечь или зависть.
Бессмысленная злобная молва –
Она шипит, показывая жало.
Как говорил Шекспир: «Слова, слова…»,
До этих слов мне, в общем, дела мало,
Но всё – таки доходят иногда
До сердца ядовитые укусы.
Наверно, небольшая в том беда
И отношение к яду – дело вкуса.
О, Господи, куда же занесла
Меня моя причудливость мышленья.
Нет, никому я не желаю зла
И, может быть готов ко всепрощенью.
Или прощать врагов я не готов? –
Неразрешима вечная дилемма.
Я лишь Поэт – транслятор звучных слов.
Судить других – совсем иная тема.
|
| |
| |
