Так умирают мечты. Легкой крылатой походкой ангел восходит наверх. Может быть, кто-нибудь встретит?.. На серых проводах капельки влаги. Дым дешевых сигарет. Старею... Несопоставимо. Ваза с ромашками. Утренний туман, грусть - мелким дождем по подоконнику. Понарошку? Чабрец и кориандр. Может, умираю? А может, просто сон? Мглистые пальцы тумана. Штамп. Масло масляное. И клетчатая рубашка на полу. Бред. Тупые, тупые ножницы. Неживые свечи. Не мертвые. Просто неживые. Кап-кап-кап, кто пришел в гости? Это дядя Сумасшествие и тетя Галлюцинация. Бывают золотые гири? Пилите, Шура, пилите. Голоса. Голоса в пустой квартире, за семью замками. И ноги не вытерли. Ну заходите, раз пришли. Чаю попьем, с кориандром. А чабрец выкурим. Просто так. Чтобы не пропадал. Пахнет мятой и вечерним полем. Или травой перед дождем. Июнь... Как, умерла? А вы видели? А вы? И вы тоже?.. Нет, что вы, я не видела! Я смотрела. Просто смотрела. А ножницы такие тупые... Бред поседевшего жеребенка. Ёжик! Ёжик! Ёжик!.. ...Заря. Балкон. Розовый запад. Интересно, а в Европе ножницы точат? Или покупают? Стекло - оно такое холодное... В июне? Да, умерла в июне, я смотрела. А сейчас холодное стекло. И рассвет, и тупые ножницы, и клетчатая рубашка. А плечи-то голые. Простудишься, деточка. Не стой, замерзнешь. А я уже холодная, мне не повредит. Мятой пахнет ваза с ромашками. Мама, можно, я утоплю тетю Галлюцинацию? Она пьет много чая! Мама, мама, почему умерла? Почему умерла? Почему? Почему? Почему??? Бред. Умерла мечта. Мама, умерла мечта. Мама, почему умерла мечта?? По-че-му? По-че-му? Скандал. Гроза напряжением висит в воздухе. Почему? Потому что в июне было жарко. А сейчас февраль, время затяжных депрессий. Спи, деточка. А гири бывают золотыми. И снег в июне. Такая бредовая сказка... У меня больные глаза и слаба привязка к реальности. У меня в пустоте голоса и пишу я одни банальности.
Странник3406, приезжайте в Запорожье, отсыпем : DD У меня больные глаза и слаба привязка к реальности. У меня в пустоте голоса и пишу я одни банальности.
Сударыня, вы ошиблись разделом. Стихи - в соседнем. Поток сознания! Вот это я понимаю! Точнее, временами сильно не понимаю... но ценю! За что так ценим и любим был Эллиот... Не был; есть. В силу, повторюсь, трудности логического восприятия испытываю некоторые сложности со внятным оцениванием. Эмоции разве что? "О-о-о-о... У-у-у-у... А-а-а... Можно ещё? А как так? О-о-о-о-о... Э-э-элли-и-иот!..." Тю, последнее из "Клиники" было, миль пардон. Э-э-элли-и-иот! Не удержался, да.)
...And through the spaces of the dark Midnight shakes the memory As a madman shakes a dead geranium... Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
А я вот не знаю, кто такой Элиот, но, видимо, сейас пойду искать в гугл =) У меня больные глаза и слаба привязка к реальности. У меня в пустоте голоса и пишу я одни банальности.
А вы знакомы с мюзиклом "Кошки" сэра Эндрю Ллойда Веббера? Он поставлен как раз на стихи господина Томаса Стерна Эллиота. Из "'Old possum's book of practical cats". И по "Рапсодии в ветреную ночь". По последней "Memory" написана, уж её-то все знают. Хотя бы на слух.
Я оставлю её вот тут: http://www.youtube.com/watch?v=4-L6rEm0rnY Элен, что же вы со мною творите... Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
Двенадцать. Вдоль по извивам улицы В чарах лунного синтеза Под лунный шепот и пение Стираются уровни памяти И четкие отношения Сомнений и уточнений, И каждый встречный фонарь, Как барабанный удар, И всюду, куда ни глянь, Ночь сотрясает память, Как безумец - сухую герань. Полвторого. Фонарь бормотал, Фонарь лопотал: "Посмотри на женщину, Которая медлит в углу Освещенной двери, Распахнутой, словно ухмылка. Ты видишь, подол ее платья Порван и выпачкан глиной, А уголок ее глаза Похож на кривую иглу". Память подбрасывает с трухой Ворох кривых вещей - Кривую ветку на берегу, Обглоданную до блеска, Словно ею мир выдает Тайну своих костей, Белых и оцепенелых; Бессильный обломок ржавой пружины, Который на заводском дворе Притворился, что может ударить. Полтретьего. Фонарь шепнул: "Гляди, в водостоке кошка погрязла; Облизываясь, она доедает Комок прогорклого масла". Так машинально рука ребенка Прячет в карман игрушку, Катившуюся за ним. Я ничего не увидел в глазах ребенка. Я видел глаза, которые с улицы Старались взглянуть за шторы, И видел краба в пруду под вечер, Старого краба, который клешнями Впился в конец протянутой палки. Полчетвертого. Фонарь бормотал, Фонарь лопотал в темноте. Фонарь гудел: "Погляди на луну, La lune ne garde aucune rancune. {*} Ее клонит ко сну, Она улыбается всем углам И гладит волосы всем газонам. Она потеряла память, На ее лице размытые оспины, Рука ее искривляет бумажную розу, Что пахнет пылью и одеколоном, Луна осталась наедине Со всеми ночными запахами В своем сознании утомленном". Приходят воспоминанья О лишенной солнца сухой герани, О пыльных шторах и диване, О женском запахе в комнатах, О запахе сигарет в коридорах, Коктейлей в барах, Каштанов на улицах. Фонарь сказал: "Четыре часа. Вот номер на двери. Память! У тебя есть ключ. Пыльной лампочки желтый луч. Вверх по лестнице. Кровать раскрыта, зубная щетка висит на стене, Выставь ботинки за дверь, усни, пока тишина, Готовься жить". Ножа последняя кривизна.
Перевод А. Сергеева
{* "Луна не помнит зла" (франц.) - модификация двух строчек стихотворения Ж. Лафорга "Жалоба прелестной Луны": "Посмотри, вон девица Луна, не будем же таить друг к другу зла".}
Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
Алексей,неужели ЭТО называют классикой? Да такое УГ каждый третий торчок за 2 минуты накошмарит. У Насти в тексте есть и переживания и ирония, а в этом шлаке описание сна наркоши. Я бы не рискнул сравнивать. Мне кофе с коньяком... Хотя в принципе,кофе не обязателен.
Отчего же такая категоричность? Это перевод. Я перечитал на свежую (относительно) голову и нашёл безумное количество неточностей, да и вообще я к переводам не из-под пера господина Лозинского или Пастернака отношусь... скептически. Верно перевести едва ли не труднее, чем сочинить. Пробовал, знаю.
Вроде как образованные англо-саксы любят Эллиота, да. Не интересовался, если честно... Мне он нравится. Вся образность "Рапсодии", должен признаться, до меня так и не доходит, но как образчик потока сознания - самое оно. Да и что-что, а на отсутствие переживания и сюжета сетовать здесь... Опрометчиво. Хотя и моя первая реакция была... спорной.
Сам я больше "Пустых людей" у него люблю. Довелось мне нарваться на англоязыкий разбор сего произведения и к каждой строке там была подробнейшая сноска прицеплена, поясняющая откуда это взято, куда обращается и т.д. и т.п. Всю статью, каюсь, не осилил, но и без знания источников - весьма и весьма. Вот что вызывает у меня действительное восхищение, так это авторская эрудиция! Не у Эллиота, не только. Вообще. Как непринужденно двумя словами можно выразить нечто чертовски глубокое и многослойное!... Не умею, к сожалению. Мало кто умеет. А вообще... Что красноречивее говорит о гениальности, чем множественность мнений, непонимание? О съехавших катушках, правда, тоже, но, чёрт побери, кто и когда провёл разграничительную линию между этими двумя понятиями? 'Brilliant Mind' в том куда как красноречив
P.S. Быть может, правда ваша, жанры и различны, но бросаться столь обидными (мне бы было обидно, признаться) словами в адрес уже почившего и знакомого вам по первому мне попавшемуся переводу человека - просто грубо, уж извините. А с учетом того, что "Кошки" оказались одним из первых мною увиденных мюзиклов и, пожалуй, самым любимым из них... Не могу и не хочу разубеждать вас в том, что вы решили для себя, но если у вас найдется время, то советую познакомиться с этим шедевром музыкального театра. Уверяю, там нет кошек-наркоманов.
upd. Пардон, вы "ирония" написали. Вылетело из головы: очень сильно я не выспался. Иронии у Эллиота маловато здесь, да. Не вижу её вообще, признаться...Но наличие иронии не говорит об уровне произведения; лишь о направленности.
А строкам Анастасии я уже вчера успел воспеть дифирамбы Сударь, Tout va, tout meurt Mais la flamme survit Dans la chaleur D'un immortel été D'un éternel été
Алексей, мы несколько засоряем тему. Я мог бы приводить и приводить тысячи поводов невосприятия этого хлама. Но тема не для этого. Я просто говорю - насколько больше душевности у Насы по сравнению с ..... А "поток сознания" для меня ассоциируется со словом понос( прошу прощения, говорю как думаю) и никто меня не убедит что голубые дауновидные шизоиды - гении современности! Мне кофе с коньяком... Хотя в принципе,кофе не обязателен.
