Она сидела у окна и смотрела, как капли дождя стекают по стеклу. Ей было очень грустно. Казалось, для грусти не особых причин. Просто дождь. Любящий муж, престижная работа, роскошный дом…

Но она вспоминала девушку, которая была моложе ее на пятнадцать лет. У той девушки была нежная, ранимая душа. Она была мечтателем.

Мечтала о том, чтобы мир стал добрее, чтобы всем было хорошо в нем…

Какие глупости! В этом грубом, циничном мире нужно заботиться только о себе и своих близких, на всех тебя все равно не хватит.

Мечтала о прекрасном принце на белом коне, который будет дарить каждый день цветы и говорить о том, как сильно он ее любит.

Ее муж действительно любил ее. Но предпочитал доказывать это делами, поступками, а не словами. А цветы дарил лишь два раза в год: на 8 марта и на день рождения. Он был не очень начитан, не умел говорить красивых слов, не сыпал комплиментами, терпел любые ее выходки, что ее тоже безмерно злило. Но в те моменты, когда он доверчиво клал свою голову на ее колени и смотрел в ее глаза с безграничной нежностью, она прощала ему все. Жаль только, что жизнь длинна, а такие моменты очень коротки.

Та девушка любила петь, танцевать, мечтала научиться рисовать, зачитывалась романами и обожала историю и литературу.

Выбирая профессию, она руководствовалась той, что наиболее хорошо оплачивается, всегда востребована и не требует физической нагрузки. А еще наставлениями: родителей, друзей, дурацких советов из интернета. Она стала высокооплачиваемым, востребованным специалистом. В той области, от которой ее творческая натура сходила с ума. Там были только голые цифры, четкие порядки и сухие законы. И постоянные сроки, за которыми нужно было следить и все успевать. Она задыхалась от такой работы. Казалось, на ее плечах тонны какого-то невидимого груза, который она уже не в силах нести, Как будто она заперта в какую-то клетку, из которой уже не выбраться.

А еще она мечтала о маленьком чуде – ребенке, а лучше о двойняшках.

Так уж получилось, что она не могла иметь детей. Кто виноват в этом? Пожалуй, никто. Но эта боль, ничем не заполненная пустота навсегда останется в ее душе. Она улыбается окружающим, а сама плачет в душе.

Смотря, как ее двенадцатилетняя сестренка плачет из-за ссоры с парнем, она цинично улыбнется и скажет: «Это такие мелочи!». А сестренка хлопнет дверью в свою комнату, бросая вслед: «Ты же бесчувственная! Что ты вообще понимаешь!». Бесчувственная? Ну нет, к сожалению, чувствовать она еще умела. И плакать в подушку по ночам. Тихо, чтобы никто не услышал. Она разучилась мечтать, перестала надеяться, желать… Но чувствовать она могла.

А еще она могла просто зашторить окно, чтобы больше не думать о несбывшихся надеждах и разрушенных мечтах.

Ведь это всего лишь дождь за окном.