| sssupersssnake | Дата: Пятница, 28.09.2012, 01:47 | Сообщение # 1 |
|
Любитель
Сообщений: 13
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: Offline
| Название произведения: Bloody Mary
Автор: sssupersssnake
Бета: Елена Лукьянчикова, Анна Трусова
Разрешение на копирование: со ссылкой на автора
Рейтинг: PG-13
Дисклеймер: мое
Жанр: Drama
Пейринг: Мэри/Паша
Описание: Вы верите, что сны сбываются?
От автора: -
Статус: закончен
Сообщение отредактировал sssupersssnake - Пятница, 28.09.2012, 01:48 |
| |
| |
| sssupersssnake | Дата: Пятница, 28.09.2012, 01:47 | Сообщение # 2 |
|
Любитель
Сообщений: 13
Награды: 3
Репутация: 0
Статус: Offline
| Сегодня особенный вечер. На мне красное нижнее белье и маааленькое черное платье по фигуре. Я надеваю черные чулки в сеточку, туфли на высоких каблуках; крашу губы ярко-красной помадой. Моим сережкам позавидовала бы Элизабет Тэйлор. Несмотря на все это, я не выгляжу дешево, нет - я выгляжу как дорогая, элитная проститутка. И это меня ужасно возбуждает.
Я обливаюсь с духами с ног до головы, закуриваю китайскую сигарету с крепкий дорогим табаком - и я готова. Конечно, я могу вызвать такси по телефону, но теплая ночь бабьего лета пахнет опавшей листвой и пылью шоссе - мой любимый запах - поэтому я иду до стоянки такси пешком. Поздно, горят оранжевые фонари, редкие прохожие - в основном мужчины - провожают меня удивлёнными взглядами; я слышу дальнее перешептывание и одинокий свист за спиной. Это поднимает мне настроение.
Водитель в первом такси спит, опершись на руль. Я негромко стучу в окно, и он вздрагивает, просыпаясь. "Куда поедем, мадам?".
Я называю клуб. Не самый популярный, но с хорошими басовыми колонками, ровным бильярдным столом и знакомыми барменами, которые мешают водку с редбулом пятьдесят на пятьдесят. Мы едем молча, я закуриваю очередную сигарету, водитель открывает окно - от смеси запаха духов и сигаретного дыма в его маленьком машинке можно просто задохнуться.
Мы на месте, на счетчике высвечивается сумма, я достаю купюру в два раза большим номиналом и, открывая дверь, бросаю: "Сдачи не нужно!". Он ничего не отвечает, но я почти чувствую спиной его улыбку.
Мне не терпиться увидеть, что творится в клубе. По средам обычно мало людей, но когда я, нырнув под веревочные шторы из блестящих бусин, попадаю внутрь, становится ясно, что сегодняшняя ночь - исключение. Такое чувство, что клуб оккупировала мужская сборная по волейболу. Нет, две сборных по волейболу! Белокурые beach boys гоняют шары на красном сукне стола, на танцполе происходят какие-то немыслимые страсти. Я заказываю Bloody Mary с двойной порцией табаско и начинаю искать.
Его я вижу сразу. Высокий мускилистый блондин с голубыми глазами и улыбкой на миллион. Смеется в компании друзей и даже не предполагает, что я уже его выбрала. Он проиграет мне в бильярд и купит еще один коктейль, мы выйдем на балкон покурить и обменяться именами, я допью свой напиток и потащу его на танцпол, где мы будем прижиматься потными телами друг к другу в пронизывающем электроритме, и он будет так близко, что я почувствую биение его сердца в грудной клетке под слоями мышц, кожи и хлопка белой рубашки.
Такой молодой и беспечный; лет двадцать, не больше. Разумеется, он думает, что имеет какое-то отношение к управлению своей жизнью - все мы так думаем. Даже не подозревая, что мы - не более чем пешка в чьих-то руках.
Подходит моя очередь в бильярд, я выбираю Прекрасного Блондина своим партнером, и, по-мере того, как вечер разворачивается именно так, как я и предполагала, мне становится немного грустно: как будто я играю сама с собой в шахматы; никаких сюрпризов. Но на танцполе эти мысли вылетают у меня из головы, потому что температура Пашиного тела превосходит все разумные пределы - от горячий, как печка, как батарея в тридцатиградусный мороз, от него пахнет каким-то хорошим, но уже выдыхающимся в прокуренном воздухе клуба мужским парфюмом. Он глотает розовую таблетку с бабочкой, и предлагает мне - то есть практически пытается засунуть ее мне в рот, но я качаю головой и забираю бармена водку с редбулом. Потом мы оказывается в тесной кабинке туалета; целуемся, пока в дверь не начинают стучать, и со смехом вываливаемся в коридор, где Паша шепчет мне на ухо "Давай ко мне"; я смотрю в его голубые глаза, и они кажутся огромными и безумными.
А дома у него огромный белый диван и бутылка Джека Дэниэлса; он скидывает рубашку и жадно пьет воду из прямо из горлышка здоровой пятилитровой бутылки, разливая половину на себя; а потом набрасывается на меня и валит на диван. Мне смешно, но я отбиваюсь и иду мешать виски с колой; я пока что слишком трезвая, и когда Паша смотрит мне в глаза и говорит, что я такая необычная, и что я - самая красивая девушка, которую он встречал - мне даже кажется, что я люблю его. Теперь моя очередь играть в детский сад, я толкаю его спиной на диван, запрыгиваю сверху и целую в нос. Он удивленно смеется, счастливый, как самая большая клубника на грядке. Я выпрямляюсь, залпом выпиваю содержимое своего стакана - а у меня чистый виски, без колы и льда, и расслабляюсь на пару секунд. Закрываю глаза. Кровь лениво стучит в ушах: ту-дух, ту-дух, ту-дух.
А потом я всаживаю ему в грудь здоровый нож для мяса, так удачно найденный мною на кухне.
Еще раз.
И еще раз.
Его огромные глаза становятся еще больше, и он пытается скинуть меня с себя, отбится руками, но я оказываюсь сильнее - или я на самом деле сильнее?.. Нож входит в тело как в мягкое пироженое, кровь заливает белый диван, светлые волосы; я чувствую липкие брызги на моем лице. Пашины движения замедляются; тело подо мной расслабляется; мне кажется, что он засыпает. Только его голубыве глаза открыты, и смотрят на меня с обидой.
"Ты все равно никогда меня не любил," - говорю я.
И тут звонит телефон.
Домашний телефон.
Я вздрагиваю и открываю глаза. Мой домашний звонит так редко, что я почти забыла его звонок. Я вылезаю из одеяла и плетусь в коридор, а перед глазами у меня до сих пор стоит окровавленный парень на белом диване из моего сна. То есть лежит.
"Маша? Ну сколько можно спать?!" - раздается недовольный голос мамы в телефоне.
"Какого черта?" - заспанно говорю я. Неужели нужно выбрать субботнее утро для ритуального звонка раз в месяц?
"Вот и я думаю, какого черта. Только что звонили с твоего телефона, там какой-то парень; говорит, что нашел его на остоновке".
"Не может быть," - говорю я, но машинально начинаю шарить в сумке на трюмо, пока, в конце концов, не вытряхиваю все ее содержимое на пол. Телефона нет. Зашибись.
"Я тоже так подумала: не может быть. Как ты могла потерять телефон? Чем ты вчера занималась?". Вчера я пришла с работы жутко уставшая, залезла в горячий душ и потом сразу в кровать; даже не проверила почту. Про телефон я и не вспоминала.
"Я дала ему твой адрес, - продолжает мама, - он сказал, что близко живет, и может занести прямо сейчас. Ты же ему хоть денег каких заплати; смотри, какой человек порядочный!" Великолепно. А телефон мой домашний нельзя было дать?
Я собираюсь поделиться с мамой моим отношением к незванным гостям в субботу утром, но тут в дверь звонят.
"Я тебе перезвоню," - говорю я маме, прежде чем положить трубку.
"Ты ему хоть денег дай!" - доносится из трубки, как из уходящей под лед подводной лодки.
Я неохотно напяливаю старую футболку - ну не в трусах же в цветочки идти открывать? - и поворачиваю замок.
"Мария Сергеевна?" - спрашивает парень, лучезарно улыбаясь. Он высокого роста, мускулистый, в белой рубашке и незабываемыми голубыми глазами.
Паша.
|
| |
| |
