Касаясь подушечками пальцев черно-белых клавиш, музыкант извлекает из души инструмента мелодии.
Таким образом, вещи рассказывают истории, которые остались в их памяти из прежней жизни.
Семь нот падают хрустальными капельками в ручей.
Лужи, из серых становятся цвета неба. Вылезают из спячки озорные солнечные зайчики.
В этих небесных озерцах они смывают тяготы затянувшегося зимнего сна. Люди, имеющие отдаленное представление о творчестве, становятся художниками.
Их малярная кисть, едва касаясь бордюрного камня, дарит обочинам белоснежную улыбку.
Деревца примеряют коротенькие юбки, подражая девушкам города.
Асфальт первым узнает о приходе весны. Он охотно подставляет бока под пешеходные переходы, но более всего он рад журчащим ручейкам. Машины и люди не останавливаются, не заполняют каждую иссушенную венку собой.
Черно-белое домино клавиш та же дорога. Путь композитора к сердцам слушателей, к бессмертию.
Писатель оставляет следы слов на белом листе.
Более тридцати букв позволяют описать музыку.
Возможно, писатель богаче художника. Но разве поэт не тот же художник, разбрасывая цветистые, сочные мазки слов?
А художник, в свою очередь, не тот же писатель, вкладывающий смысл в штрихи?
И только краски весны не меркнут. Ни в мелодии композитора, ни в рассказе писателя, ни на картине художника. Весна…
Прим. автора: МХП - Музыкант, Художник и Поэт
