Эта суета. Люди куда-то торопятся, бегут, не разбирая дороги. Серый город. Серые мысли. И взгляд под ноги. Среди этой серой массы порой хочется остановиться и закричать что есть силы: «Люди! Остановитесь! Поднимите головы! Посмотрите вверх. На облака…»
А облака тянутся неспешным караваном сказок по небесно-голубому полотну. Вот забавный крокодил, так похожий на плюшевого, что был у меня в детстве. А вон там, чуть дальше – старик Хоттабыч… Да, они напоминают о детстве, о счастье.
Облака… Они готовы принять любой облик, что живет в твоем сердце. Стоит лишь на них взглянуть. Почему ты молчишь, человек? Почему не хочешь поверить в сказку? Почему так упрямо прячешь свой взгляд в пыль асфальта? Не лучше ли насладиться небесным представлением? Но человек остается безмолвен. Он – часть толпы. А толпе некогда смотреть на таинства мира.
Облака. Так высоко, что становится невыносимо грустно при мысли о невозможности к ним прикоснуться. Но все же…
Девушка неспешно шла по малолюдной улице, задрав голову высоко вверх, и счастливо улыбалась. Шаг, другой, и крепкие объятия незнакомых рук. Приятный мужской баритон.
- Осторожнее, Вы же так упадете в лужу, - теплая улыбка карих глаз. – А вон то облако напоминает мне Вини-Пуха. А Вам?
Кажется, началась новая сказка…